Тише, тише.
Не нужно так плакать, малыш.
Всё пройдёт.
Будет дольше затишье.
Пулемёт
захлебнётся от визга,
словно мышь...
Страшно, мамочка, близко.
Вот же, с крыш
смотрит снайпер в прицел,
вижу блеск.
Папа родненький цел?
Тише. В лес
нам уйти бы с тобой,
но никак.
Впрочем, что нам война?
Так, пустяк...
Снова вой
от сирен - в закутки.
Покидали, что было, в платки.
Но, куда,
если улицы - в кирпичах.
Ох, беда, сын, беда.
И в очах -
только жажда и страх.
Ну, чего вам ещё?
Мы давно на бобах.
Пятна матовых щёк.
Без надежд и воды.
Вот, сложись уголком
от осколков беды
головой на Восток.
Но листком...
стал мой сын.
Бьёт озноб,
давит жизненный сок.
Это, что же - Хатынь?
Чтоб вас, чтоб!
Город ниже. Уже - куча хлама
и угольной пыли...
Голос тоненький: - Мама...
А-а! Убили.
Тише, тише
© Copyright: Александр Вайт, 2014
Свидетельство о публикации №114061610604
Свидетельство о публикации №114061610604
Рецензии
Всё правильно написали.Страшно.Мы плачем своими стихами,а ничего не меняется.
Александра Усынина 02.07.2014 15:45 • Заявить о нарушении
Александра Усынина 02.07.2014 15:45 • Заявить о нарушении