Переписка

Друг милый! Бумаге сейчас предаю
Короткие, рваные, грустные строки.
О том, что мы в жизни, как в смертном бою,
О том, что бываем мы все одиноки.

Порой (где-то в шутку, а где-то всерьёз)
Я вдруг вспоминаю последнюю встречу.
За нами - наш воспоминаний обоз.
Его я для всех, кроме нас, засекречу.

И шёпот бумаги с полётом свечи
Закружатся в огненном, яростном вальсе.
Ну что же ты так? Милый друг, не молчи,
Над сердцем измученным девичьим сжалься.

Последняя марка. Отправить пора,
Но так расставаться не хочется с ручкой -
В такие морозные нам вечера
Покажется время конфетой-тянучкой.

Но я опускаю последний конверт
В провал бесконечный сияющей бездны.
Мне слышится вальс: твой последний концерт,
Где зрители так ядовито-любезны.

Я буду писать. Соловьём алых лет
Споют свою песню уставшие души,
Раскроются, как в предпоследний обед...
Так будет, наверное, всё-таки лучше.

Мне хочется верить в последнюю ночь,
Что ты позабудешь о наших обидах,
Что в ступе ты воду не будешь толочь,
На странной планеты гуляя орбитах.

И хочется почерк родной разбирать
И к сердцу прижать клок бумаги бесценный.
Записывать фразы в простую тетрадь,
Ведь каждое слово твоё совершенно.

Так что, милый друг? Расстаёмся опять.
Тебе я отправлю открытку, но... Позже.
Пусть не провернуть время быстрое вспять,
Мы в письмах возьмёмся за вечности вожжи.