(Сонет)
Судьбе покорный и в бессилье,
Я в мыслях обращаюсь к той,
К которой некогда на крыльях
Летел, как будто в дом родной.
Сейчас оставлен и покинут,
Смотрю в замёрзшее окно...
Зачем, из-за кого отринут?
Мне - боль, а ей же - все равно.
А сколько ласки, сколько неги -
Забылось всё, возврата нет...
Я, задыхаясь, словно в беге,
Пишу ей мысленный сонет:
"Прощай, любовь! А в сердце рана
Погубит бедного Ивана..."
Тоска в груди
© Copyright: Борис Кокушкин, 2014
Свидетельство о публикации №114061506733
Свидетельство о публикации №114061506733
Рецензии