Время
Время - убийца иль жертва, уж и не знаю... Я убиваю его каждый день, но это - шажочек к краю, где мой Рагнарёк, Армагеддон и полный конец обеда, знаешь, рюмочку хлебом накрой, я не приеду. Душа - весёлая девочка, фанатично не верит в смерть, не узнает себя в зеркалах, хотя может долго смотреть, разгадывая причины для появления этой маски...Мимические морщины и жировые массы - по образу и подобью божьему, говорите? Да, время как тот Пикассо, выдумщик и ценитель риторических громких фраз "за что это мне?!" "помогите!" и "где во всём этом я?" "Я" размазано по орбитам людей под общим названьем "семья" и собрано воедино из фрагментов их же орбит... Быть живым - это очень больно, и время об этом скорбит, отгоняя смешные страхи, что я превращаюсь в тень. Время, конечно, доктор. По имени Франкенштейн.
© Copyright: Людмила Прокофьева 2, 2014
Свидетельство о публикации №114061506087
Свидетельство о публикации №114061506087
Рецензии