Стирка

Полощет дождь, который день отстирывает город,
Наверно есть такое, что надо так серьёзно отмывать,
Не гарь войны, не отгоревший порох,
И слава богу, что хоть этим не надо нам дышать...

Смывает тщательно с окон ослепших равнодушие,
Даря им детский чистый взгляд,
Счищает с листьев пыль протухшую,
Стоит как новенький и парк и сад...

Отмоет замкнутость дверей, заменит скрип ворчливый
От повседневных скучных дел и бед
На лёгкий вздох открытий, и счастливый
Сквознёт манящий ветерок за юбкой вслед...

Сведёт с лица усталого моей столицы
Прыщи пустых амбиций и бородавки лжи,
Пусть обновлённая дождём, спокойствием лучится,
От нетерпенья жить по-новому дрожит...

Неверие в мечты растает от воды небесной,
И пошлость дел и мыслей смоется, как пыль,
Пусть этот дождь живёт не Золушкой чудесной,
А жизнью, превратившей сказку в быль...

Полощет дождь, который день полощет...
Чего мы все так ждём от тех дождей?
Решения, как сделать жизнь намного проще?
Или отчистить душу, как парк и улицу, важней?