на мельнице...

на мельнице много зерна
случалось с приходом осени,
и мельник, что стар уж был,
молол его ночь и день.

седой бороде верна
и преданна травам скошенным
всходила над ним луна,
как в злую жару репей.

он жил, не считаясь с веками,
а солнце спугнуть не решался.
услышав из леса кукушку,
затёртую песню тянул.

скворчата зерно уплетали -
им было немерено шансов,
чтоб выжить, дано, улетали
беря точный курс на луну.

и по возвращению птицы
трещали про длинные цепи,
про красные взрывы из бездны
одной из немыслимых гор,

что каждому бы насладиться
подобной зарницей, ослепнуть
от той красоты внепланетной,
что льёт покалеченный горб.

избитый ветрами и временем,
испитый ручьями звенящими,
испытанный взглядом и сплетнями
лесов у подножья, пленил

он каждого плечи широкие
и каждую косу палящую,
и горб испещрённый был тропами,
что вечную сказку плели.

тот горб не Олимп был мифический
и даже не Этна слезливая,
не кратер со скользкой воронкою,
не пень, что проели жучки...

всё мельник осмыслил практически
за годы свои некороткие,
но тянет напиться разливами,
что мельник отведал почти.