Зачем-то люди каждый раз ошибки повторяют.
Конечно, может, они лишь проверяют:
Вдруг все изменится на этот раз. Ну да, конечно.
Ведь наступив на те же грабли, ты, грешный,
Внезапно результат другой получишь. Но это бред.
А кто-то в этот самый миг в детей разрядит пистолет,
Мстя за боль и униженья, испытанные в детстве.
Ведь будто в мире мало бедствий,
Где гибнут люди и идеи, казавшиеся истиной.
Ведь все, что им осталось – плести
Какие-то надежды из слов пустых.
Так пусть же этот недостих
Покажется вам бредом, пустой строкой из грязных слов.
Подохла в городе, в тот самый миг, в углу любовь.
26 апреля 2014, 00:05
Недостих
© Copyright: Марина Бессолицына, 2014
Свидетельство о публикации №114061500233
Свидетельство о публикации №114061500233
Рецензии