Папа, расскажи мне про корабли...

-Папа, расскажи мне, что ты знаешь про корабли?
-Что?-отвечает грузный мужчина, висками сед-
 Я никогда не строил их, не жил в морской дали.
 И не гожусь я, знаешь ли, для подобных бесед.

-Папа, как ты жил, где был и что видал?
 От чего мои кудри вьются как у твоего отца?
-Отец книги любил, я  - подраться, города менял.
 Дерзким был, но никогда я не слыл за подлеца.

-Папа, расскажи, какой осенью Золотой Китат?
 По крупицам собираю родину. Сколько лет!
 Я помню, ты читал увлеченно, отвечал не впопад,
 В Сибири, в нашем доме, когда ждал или ел обед.

-Объясни, откуда во мне свет или может тьма,
 Гляжу в небо - катарсис, слезами глаза полны,
 А дом родной и любой другой для меня  - тюрьма,
 Почему бегу от одиночества, толпы, шума, тишины?

 Почему я ищу себя, почему никак не могу найти
 И мечусь всю жизнь из огня да в полымя
 Вслух говорю "отец", прячу глаза и хочу уйти
 "Папа" лишь  в душе эхом произносится у меня.
 
-Папа, мы с тобой воевали почти двадцать лет!
 И все наши споры, папа, это мыльные пузыри.
 Есть одна истина - это твой ответ.
 Что ты читал увлеченно на кухне про корабли?

 И отец выдыхает и молча к книжной походит полке,
 Дышит словно бежал несколько миль,
 "Хорезм", "Que vadis" - Его избитой души осколки...
 Протягивает книгу. Десмонд Бэгли. "Золотой Киль".