Контуры

1

Отзвук небыли, привкус были,
что останется от души,
той, которую вы любили,
той, которой вы не нужны.

Златописцы ушедшей сути,
разгребая загробный след,
что мы вспомним о том распутье,
что мы скажем о той весне..

Отзвук небыли, привкус тлена,
но и всё же: одна их них -
та, с которою не измена
даже рифмой в облезлый стих.

Та, с которою только всполох,
и беспамятство - как цена..
Та - с которою. И для полок
снова рифма припасена.

2

Я был неверен всем моим богам,
я пил тщету в придоньях самых мутных,
и бриллианты, павшие к ногам,
казались мне дешёвым перламутром.

Я их топтал, я ими пренебрёг,
они взошли колючим первоцветом,
и в каждом был меня простивший Бог,
и каждый был божественно неведом.

И упоённый зрелой сутью дня
я окунулся в перезрелость ночи,
а там всего лишь ты - не для меня -
на вытоптанном золоте обочин.

3

А контуры души, как мутный блеск
в каком-то инозвучии хрустальном,
где каждый миг пронизан, будто крест,
где каждый крест - стихом исповедальным..

И в каждом слове - переливы лжи,
и в каждой лжи - мерцанье снежных истин,
как жемчуга на дне твоей души,
как золото на прели мёртвых листьев.

И раболепья нежная тщета,
и беспокойство дальнего расчёта -
зачем они, когда ты прощена,
душа моя, когда ты Царство чьё-то..

4

И ты забудешь день мой, час и миг,
и ты рассыпешь жемчуга пророчеств,
в которых я - всего один из "них",
в которых ты - одно из одиночеств.

Когда проходит нежная пора,
когда грустнеют пчёлы и соцветья,
ты понимаешь: эта жизнь - игра;
и всё-таки в игре тебя не встреть я..

Ты понимаешь: эта жизнь - беда,
в которой нежность - зыбкой филигранью..
И всё-таки не встреть тебя тогда,
я был бы неспособен к расставанью.

Нас печатлеют контуры других,
с которыми делили хлеб и ложе,
не говори, что я один из "них",
а я клянусь во снах твоих быть строже.