На вырост всё: цветы, подарки
И разговоры наши в тишине.
Но чувства давят словно арки
Теперь я где-то там, на самом дне.
На вырост я - простой, нелепый,
С покровом бога на моём челе.
В романтике своей свирепой
Сгораю быстро, в будущем огне.
На вырост мир - ты в нем закрыта
В ограде из тройной десятки лет.
Я не боюсь, и брешь пробита.
Безумен!Это всё звучит, как бред?!
Но только ты одна в порядке,
В реальном времени - разрыв души.
Как призрак, я играю в прятки,
Сквозь тернии чудес в остатки лжи.
На вырост
© Copyright: Александр Пшебельский, 2014
Свидетельство о публикации №114061409994
Свидетельство о публикации №114061409994
Рецензии