И снова...

«Нет человека, который был бы как Остров, сам по себе,
каждый человек есть часть Материка, часть Суши;
и если волной снесёт в море береговой Утёс,
меньше станет Европа,
и так же, если смоет край мыса или разрушит
Замок твой или друга твоего;
смерть каждого Человека умаляет и меня,
ибо я един со всем Человечеством,
а потому не спрашивай, по ком звонит колокол:
он звонит по Тебе». (Джон Дон)
******************************************************

Есть то, что не подвластно нивелирам,
Не охватить шаблонами лекал.
И не поймут расслабленные миром,
Что у войны – не писаный оскал.
Пока она знакома лишь по фото
И даже сводкам - но издалека,
Её гримаса - призрачное что-то,
И даже романтичное… слегка.

Разрывы, гул, осколки мин и стекол –
Всё очень где-то, кадрами кино.
А что там оператор снял-нащёлкал –
Не ощутишь реально всё равно.
Пока идут одни обрывки-вести,
А ночью  спится – каждый в стороне.
Лишь получив «посылку» груза двести –
Мир понимает: это о войне.

Тогда - она в душе и в каждом доме,
Где плач и вой, проклятия и стон…
И ничего уже не важно – кроме…
А похоронный марш – не вальс-Бостон.
И что бы ни сказали те и эти –
Нет оправданий этому вовек.
Там, где война – есть женщины и дети…
За что же ты воюешь, Человек?