Это, мама, случайный выстрел.
За окном - без пятнадцати лето.
В нашем городе только таксистов
не тревожат ночные звонки...
Из любви вырастаешь быстро.
Не всегда вырастаешь поэтом.
И к таким беспощадна полночь
под мостами Москвы-реки…
У тебя в карабине две пули
Вопреки всем библейским заветам.
Целься ровно, по центру мишени,
обещай мне в глаза не смотреть...
Холостая бульварная проза:
На часах - без пятнадцати лето.
На твоих - без пятнадцати восемь.
на моих - без пятнадцати смерть...
Это
© Copyright: Александра Полянина, 2014
Свидетельство о публикации №114061406154
Свидетельство о публикации №114061406154
Рецензии