Пушкину

В честь Вашей памяти стихи опять строчу
Столь скромные пред Вашим совершенством,
Пред чувством Слова, перед тем блаженством,
С которым строки Пушкина шепчу.

Вас в рифму помянуть – а как иначе? –
Ведь для поэта хлеб с вином – строка.
Не панибратствую
     Свидетели века,
Чем плачено за дар бесценный.
  И без сдачи.

Мы после смерти подытожить, оценить
Все вдруг прозрев, становимся способны.
А судьи – только строки.
   Бесподобны,
Как Ариадны в лабиринтах судеб нить .

Талант проречь, конечно, обречен.
В России же приговорен уже с рожденья.
Так сдвинем кубки душ в поминовенье
Той Песни Жизни, в коей  Муз един закон,
Избравший Пушкина глашатаем себе -
Моцарта слова русского в судьбе

Средь безысходности в сем мире, дли не дли,–
Тоскливые иль радостные дни
Талант по воле Божией рожден
Взойти над грязью обстоятельств и времен.

Как гения убить?
  Одним: ввести в бессмертье
Несовместимостью таланта и злодейства.
Так, осиянна пушкинскою музой,
Речь русская живет.
       И нет прочней союза,
Чем слово русское и Пушкина перо,
Столь в оперенье вдохновения остро
И так нежно, что б не вредя бумаге,
Звать душу в высь, сердца ж стремить к отваге.

Дуэль убила тело.
   Дух поэта –
Хранитель строк пленительных и света
(не общества верхушки показной), -
Нет! Света мудрости и красоты такой,
Что столько русского в России, сколько Бог
В потомках прорастить Поэта словом смог.

6 июня 2014 года