Из дневника

            Отвело свои глаза
            От меня шальное лето:
            Всё, о чём хотел сказать,
            Уж написано и спето.

            И забыта мной пора
            Заревых стихотворений,
            И закончилась игра
            Гроздьев ласковой сирени
            В палисадах деревень,               
            Утопающих в буранах,
            И ко мне приходит лень…
            
            Но, пожалуй, слишком рано
            Разлюбил я огонёк
            На окошке у любимой,
            Нагадавши путь далёк
            В ритме песни лебединой.

            Мне ещё шагать, лететь
            За неделями недели
            В золотую круговерть,
            В серебристые метели.

            Мне ещё спешить ручьём
            И саврасовскою птицей,
            Не желая нипочём
            Ни на миг остановиться.

            Мне ещё ходить с косой
            По сиреневому лугу
            Искромётною росой,
            И затягивать подпругу
            Самодельного седла
            Быстролётного Пегаса.

            Просто – главные дела
            Своего дождутся часа.               


                ***

         И не такая уж усталость,
         На участь гневаться нельзя,               
         Но всё ж не пройденной осталась
         Моя заветная стезя,
         Угасли помыслы о свете.

         Теперь, в преддверии зимы,
         Вся радость в маленькой газете,
         Среди районной кутерьмы,
         Где иногда мелькнёт случайно
         Моя строфа, иль пара строк,
         И мне наградой чрезвычайной
         Неброский кажется листок.

        Но всё – не то.
        Причуда божья
        Теперь как будто не важна.
        И вновь – родное бездорожье,
        И вековая целина,
        И я – один посредь дороги,
        Которой равен Млечный Путь,
        Свои разъезженные дроги
        Куда не знаю повернуть.
        ………………………………………

               
                ***

       Объясняясь – совсем не вру,
       Заковыристой позы для:
       Перестану писать – помру,
       По морозцу уйдя в поля
       И обнявши березки бюст,
       Розовеющей на ветру,
       Где моя прободная грусть
       Навсегда прекратит игру
       С неувядшей моей душой,               
       Обожавшей бродить в лугах.
       И навеет сугроб большой
       Надо мною метель-пурга.

       Запоёт бересты клочок
       О моей горевой судьбе
       И забудет стихи сверчок
       На печи в нежилой избе.

       Но растают снега весной,
       Лишь зардеет зарёй восток,
       И на месте, согретом мной,
       Задрожит молодой росток.

                Давнее