Не от кремнёвого пистолета, не от оспы и не от тифа,
И не на дыбе вздернутый,
он уходит тихо,
как в лес соседний за смородиной,
да ищет лиха.
В дешевой коммуналке, где тысяча соседей,
Где в коридоре стоит старый велосипед,
Листает Русскую Книгу Смерти
Еще один поэт.
Гопники убили ли в переходе цветком бутылочным,
Из окна ли вышел утром, свежим и ранним.
Или просто спился, история-то обычная
И стал забулдыгой с ввалившимися глазами.
Я так и вижу их всех, идущих за руки, вместе.
Еще молодых, кричащих песни,
Пьющих в подъезде,
Умирать не умеющих.
Героев одной повести,
Из истории одной болезни.
***
© Copyright: Тимур Забиров, 2014
Свидетельство о публикации №114061401272
Свидетельство о публикации №114061401272
Рецензии