Мой поезд шёл

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . «…В сердце форелью упругой
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Бьётся немая вина.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Счастье убитого друга -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Кровью в стакане вина…»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 1977.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Если крикнет рать святая:
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .«Кинь ты Русь, живи в раю!»
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Я скажу: «Не надо рая,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Дайте родину мою».
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .С. А. Есенин


1.

Мой поезд шёл вдоль рыжих терриконов:
Вот Славянск, вот Дебальцево, Алчевск…
Спелёнатая дымом заоконным
Стенала степь на выжженной парче.

Я здесь любил, читал запоем Грина,
Но не видал вовек таких руин.
Нацизм принёс в Донбасс гнильё гангрены,
Цветёт в ней запад хворью  украин.

Закат рубины выбросил на скверну,
Огнём заправил облако свинца,
Окрасил кровью выжженные скверы
И красным горем прыгнул у лица.

Реветь бы мне и злость присыпать солью,
Затем сластить слюной от мудреца,
Но что поделать, вечер дружит с болью,
И этим спазмам сердца нет конца.

Доколе в крае детства быть измене,
Доколе ей строгать для жизни гроб.
Пора бы нам собрать свои каменья
В опору дома, не боясь угроз.

О, Русь, моя, здесь загнанная в угол,
Ты о пощаде миру не вопишь.
Подсыпь в пожар мой страх и бедный уголь,
В котором стон колотит гладь и тишь.


2.

Брожу по пыли в гриновской таверне,
В разрывы бомб уходят корабли…
Где нет любви, там место только скверне:
Идёт спектакль про баксы и рубли.

Владыка денег в самом сладком виде
Конфету счастья россам преподнёс.
Судьба людей - ему театр комедий,
Где смех выходит кровью день за днём.

Где тот стакан, чтоб правде отстояться,
Где тот мальчиш, чтоб ночи отстоять?
Какой ущерб правители-паяцы
В своих умах для праздника таят?

Спрессован воздух гирями сомнений,
Придавлен дух под воями сирен,
Мотаю бинт на боли от ранений
И тихо жду у боя перемен.

Рассвет падёт на мой душевный овощ,
Росой усилит утренний озноб.
Донбасс мой жив и ждёт святую помощь,
Чтоб в гроб загнать бандеровское зло.

О, степь, моя, от края и до края,
Где страх умрёт в подсолнечном тепле…
Сказал поэт, не надо в небе рая,
Дай отчий дом в Руси на сотни лет.

Июнь. 2014.