Из цикла Я из этого века - 4

*  *  *

Души тревожное дыханье
Улавливаю я порой,
Как пробужденье состоянья
Для перехода в мир иной.
Пусть ощущенье это зыбко,
Но ближе сумрак роковой…
И нет надежды на ошибку –
Всё высшей писано рукой.

АЛЬПМАРШ

А помнишь тот поход,
И тяжесть рюкзака.
Твоей души полёт,
И цель уже близка.

Вершина впереди,
Как ледяной фрегат.
И сердце из груди,
И чёрт тебе не брат.

А пот слепит глаза,
И по спине озноб,
Но отступать нельзя,
А можно лишь вперёд.

Душа стремится ввысь,
Где небо и простор.
Я страх свой сбросил вниз –
Закон суровый гор.

Крюк в трещину вогнал.
Страховка… Карабин…
Я здесь себя познал.
Другим не изменил.

ПРОЩАНИЕ С ГОРАМИ

Синие тучи над жёлтой стеной.
Меркнущий свет уходящего дня.
Я, как паломник, прощаюсь с мечтой –
Гаснет лучиной надежда моя…

Горы прощаются молча со мной.
Мокнут лишь скалы седые от слёз.
Как по покойнику в сакле, вдруг вой
В бездне возникнет под грохотом гроз.

А под ногами плывут облака…
Только идиллия эта – чуть лжёт:
Это последний наш взлёт, а пока –
Трикони с треском врубаются в лёд!

Вот и вершина! И нет больше сил…
Ближе я к Богу, наверное, стал…
И, словно скульптор, себя возносил,
Дерзко взбираясь на пьедестал.

Хватит для радости пары минут.
Надо спускаться ведь время не ждёт.
Пусть же и те, кто за нами придут –
Здесь испытают душевный полёт!

ХМУРОЕ УТРО. ДЕКАБРЬ – 1998г.

В темноту и холод города
Едут хмуро москвичи.
И на лицах сумрак голода –
Пляшет пламенем свечи…
Может, это сильно сказано –
Всё же есть ещё еда.
Но узлом уже завязана
На стране моей беда.

ТЩЕСЛАВИЕ

Тщеславие – незрелый плод движения души.
Художник, ты его сорвать, пожалуй, не спеши.
Пускай созреет он,  и сам к ногам твоим падёт.
Иначе всё, что сделал ты, – в небытие уйдёт.
В безвестности уж лучше жить, выращивая сад.
Не уподобляйся ты лисе, желавшей виноград…
Пускай не ослепит тебя коварной славы свет.
Бессмертие – вот зрелый плод. Пути иного нет.

*  *  *

С неблагодарностью людской
Печальны столкновенья –
Душа наполнится тоской
И болью озлобленья.
Петлёй обида захлестнёт!
О, сущность человечья…
На сердце ляжет тяжкий гнёт –
Болезней всех предтеча.