Поэт не столько тот

                Поэт не столько тот,
                Кто сладкозвучно пишет,
                Как спицами плетёт
                Из образов узлы,
                А тот, кто словно врач
                Капризы жизни слышит,
                К добру спешит с добром,
                А зло встречает злым.

                Кто зрит, что всё кругом
                Живёт, цветёт, страдает –
                И каждый стебелёк,
                И мотылёк, и зверь.
                И даже ком земли
                Порою погибает,
                Коль люди эту смерть
                Предвидеть не смогли.

                Поэт, кто делит век свой
                С окруженьем нашим,
                Мешает сук пилить
                Под общею судьбой
                Не бьёт по голове
                Зверьё, как братьев младших,
                А с теми, кто вредит -
                Ведёт открытый бой.