Наплевать

Эта жизнь не становится слаще.
Выплюнул нас город дымящий.
Дом да работа, газеты да «ящик» –
Ты, как и я, такой же пропащий.
Ты так же, как и я, всё привык скрывать.
И на «пронесёт» с похмелья уповать,
Веру и надежду в стопки разливать,
Раз уж на друзей стало наплевать.

Что и как, до фени.
Все – ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.
Так что всё до фени.
Мы ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.

Все наши песни кончились соплями.
Меряем порядочность ценником с нулями.
Пережгли костры, мёрзнем над углями
И стаи наших минусов кружат над полями.
И никому не хочется карты раскрывать.
Есенинский диагноз: простыня, кровать.
Только и умеем, что масло подливать,
А на окружающих просто наплевать.

Что и как, до фени.
Все – ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.
Так что всё до фени.
Мы ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.

Клубы и машины, сауны и дачи.
Хвастаем, кто круче, кто живёт богаче.
Или кровь становится менее горячей,
Или безысходность снова на раздаче.
И душу нараспашку стыдно раскрывать,
Зато чужие промахи любим разрывать
И ничего не можется, кроме как блевать.
На себя самих давно нам наплевать.

Что и как, до фени.
Все – ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.
Так что всё до фени.
Мы ни сном, ни духом.
Лишь бы больше денег.      
Лишь бы толще – брюхо.

30.11 + 01.12.2009