Тычется гномоном город в облако,
шарят в отдушинах улиц тени:
к свету прибиться б, иное — побоку,
ведь, всё равно уж не будет тленней
в этой пропащей осенней волости,
где листопадов линялые пончо
клянчат у зим непотребной вольности,
прядая фалдами звонче и звонче...
где зарябились фиакров «шашками»
гипсы личин средь отеческих пеплов,
неприхотливостью душ — нараспашку ли? —
по мановению оевропеив...
где отойдут, не спросив согласия,
сны–одиссеи, мечты–вакханки,
с вдовьей улыбкой вчерашней пассии
тая у вечности на полустанке...
Тычется гномоном город в облако...
© Copyright: Женя Трубкина, 2014
Свидетельство о публикации №114061304800
Свидетельство о публикации №114061304800
Рецензии