Класс испуганных, робких ребят.
Что-то шепчет им ксендз суховатый.
Одинок его голос хрипатый.
Утро. Школа. За школою – сад.
Беларусь, как чужое призванье,
Тащит в гору тяжелый мешок,
В то поверив, что узел сознанья
Рано ль, поздно ль, развяжет сам Бог.
Белорусское стихотворенье
Прямо в горле поэта стучит…
Вот сказал бледный мальчик в волненье:
«Ой, сегодня мой голос болит».
И учитель всё это приметил
И в тетрадку свою записал,
И народ улыбнулся на это
И поэтом в награду прозвал.
Белорусский поэт начала прошлого века
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114061300423
Свидетельство о публикации №114061300423
Рецензии