На границе бессонного лета,
не тоскуя о ранней весне,
с соловьями поёт Виолетта
алым макам, свежей стерне.
Слово катится по эфиру,
образ света, лета, солнца,
понуждают петь лирою миру,
про войною пробитое донце.
До зимы ещё: осень, распутица,
проливные дожди и грозы...
То-ли судится, то-ли сбудется?
Пока лето, песни и розы.
И пока соловьи ночами
разливаются трелями в небо,
жизнь жить не докучает
на стерне с ароматом хлеба.
На стерне
© Copyright: Давид Матецкий, 2014
Свидетельство о публикации №114061301506
Свидетельство о публикации №114061301506
Рецензии