И багульник кровит

памяти моего друга – поэта, певца и композитора Игоря Южанина

Брошу решкою вверх злополучное мелкое счастье…
Тихо звякнет луна, принимая нехитрый оброк.
Оторву волосок, завяжу лунный луч на запястье
и отправлюсь к тебе – пить тягучий березовый сок.

Там, в краю голубом, где рождаются белые ночи,
где куется характер земной и холодной зимы,
ты берешь свои гусли и песни мотаешь в клубочек,
посылая мне звуки и строя из туч корабли.

Вот и сталось… Привет! И несет голубиная почта
поцелуй твой воздушный на белом от горя листе…
Я скучаю, а ты?.. Ты, наверно, скучаешь не очень,
потому что свободен от всех притяжений и тел.

Там душе так просторно, покойно, не больно и тихо,
что трудиться теперь она может без сна и еды.
А у нас нынче лето, и скоро пойдет голубика,
и два шага от дома – дойти до стоячей воды.

Поплавок как челнок – караси зажирели на нерест,
шевелят камыши и клюют на анисовый дух.
Скоро будет уха. Приходи… А в ответ – только шелест.
И багульник кровит, напрягая древесный свой слух…