Другу

Мой друг, забудь про все печали,
Что здесь чужбинушка твоя:
Там нищету приобретали,
Хоть и родная сторона;

Там даже почта не доходит,
Но водка льётся, как с ведра,
Попрежнему талантов родит
Многострадальная земля.

Кипит, бурлит поток гремучий
Да не жалеет нас, людей,
На камнях острых стон ревущий
Толпы - и тысячи смертей:

То киллер метко расстреляет
Писаку и банкира тож,
От голода плебей страдает
Да от поборов невтерпёж.

А здесь в Германии мы чахнем,
Душой страдаем от тоски,
Природа-матушка не пахнет,
Но мы приносим в дар цветы,

Имеем всё, коль пожелаем,
Лишь бы валюта в дом пришла,
И в интернет мы залезаем,
И закрутились тут дела.

Нет, не дела, а так - делишки,
Звон тихий от минувших дней.
По вечерам читаем книжки,
Но растеряли всех друзей:

Лихим их ветром разбросало
По сторонам большой Земли.
Ты не теряй своё кресало,
Горбушку с ближним подели,

Ведь мы, мой друг, одной тревогой,
Одной надеждою полны,
У нас различные дороги,
А дети мы одной страны...

Несётся поезд жизни нашей,
Мелькнёт трезубец иль орёл;
Какая станция всех краше
И где же всё-таки наш дом?!

2004г.       Михаил Пикман

Германия