они, семейное
Мы просеку рубили через лес,
Творцы единственной картины,
Наш крик был слышен до небес.
Уходит время и белеют строки
В той прозе,где не пишут эпилог,
Мы звуки превратили в ноты ,
Беспечность проводили за порог.
Свидетельство о публикации №114061205283
Агата Бахрушина 16.06.2014 09:27 Заявить о нарушении
Жарский Анатолий 16.06.2014 15:22 Заявить о нарушении