A pledge

                Злых людей нет на свете, есть только люди несчастливые…
                М. Булгаков.

I
Сегодня снова дождь, сиротский и промозглый,
Как путник, что никак не обретет приют.
В плену замшелых стен январской ночью поздней,
С такою же тоской монахини поют.
Согреет плоть вино, но слишком заунывны
Избитые псалмы, навязшие в зубах.
Пугающе цветной, как ирис, мир призывно
Все тщится всплыть со дна в запретных зеркалах.
Неверен слабый свет. От куцего огарка
Ложится, словно сеть из трещин, по стене
Неведомых земель распяленная карта.
Быть может, где-то там ты помнишь обо мне...

II
Вообрази огонь в моих руках.
Как на просвет полупрозрачны пальцы,
А ногти, словно ветреный закат,
Сияют позолотой. Померанца
К полудню так бездумно ярок цвет...
Представил?  Незатейливый секрет
Спасает нас, когда вокруг пустыня
И на лету в ноздрях дыхание стынет,
Осев кристаллов стайкой в воротник.
Храня тепло, ты так к нему приник –
Край, задубев, жестоко режет губы…
Что ты Гекубе? Что тебе Гекуба?
Когда хрустальным звоном даже крик
Осыпался. А летний твой двойник
Блуждает где-то тропами пустыми,
Дивясь цветам, деревьям, неба сини,
Облитый щедрым солнцем. Он согрет.
Ты ж, помня опрометчивый обет,
Сквозь дрожь почуял: время возвращаться.
К лицу ль тогда нелепый детский страх?
Я обещаю больше не смеяться,
Бестрепетно огонь держа в руках…