Не нравятся, ей богу, воскресенья

Не нравятся, ей богу, воскресенья,
уже давно, как сонмы воронья,
они вторгаются в души моей селенье,
и пагубно влияют на меня.

И дело даже не в сомнении,
что понедельник точно крот,
под проповедью прегрешений,
мою он почву выбирает, жрёт
мои порочные везенья,
и непрестанно у ворот,
без мглы и соли сожаленья,
меня судьба устало ждет.

Покинь ж меня! и бога ради,
тебя прощу я в тот же час,
и будут прежними у вас,
все лицедеи вдоль кровати,
как на одре, в печи, в халате,
восторженно роняя стон, -
тебя спасал лишь цитрамон.

Но скоро полночь и к концу,
подходят дивные страданья,
и только грохот от желанья,
исчезнет  поутру, как сон, -
и прежний я, и прежний звон,
началом новым отзовется,
и истина на дне колодца,
и этот лес, и рокот волн,
предстанут, только в новом свете –
спасибо, за мечту в поэте,
спасибо и оставим на потом,
все лишнее, и тише,- здесь же дети -
нас шёпотом укроют с ветерком.