Мои стихи о Высоцком

У Высоцкого стихи умные,
Слова точные, не надуманные.
Строка каждая в точку, в яблочко,
Ни тумана в них и не облачка.
Современные и на злобу дня -
Его песни все, как струна, звенят
На особый, лишь на его манер,
Вся душа его - оголенный нерв!

          ***

Отточенность и точность
И смысл в стихе ваял,
Слова для каждой строчки
Из сердца вынимал.
Кого-то покорёжит
Его душевный пыл,
Но время подытожит:
В ком честь и кто кем был...
Не только Мельпомене
И Музе он служил,
Он нашу современность
На песнь переложил.
Так образно и смело
Пороки он громил
И к ним сопротивленье
Он в обществе будил.
Испытывал давленье,
Но всё же не молчал,
Своё имея мненье,
Нам веки открывал.
О жизни вольной, светлой
Мечтал, но не дожил:
Так надорвал он сердце,
Что в сорок два почил.

        ***

25 июля -- день Светлой Памяти В. Высоцкого.
Те, кто любят, его творчество помнят о нём всегда!


О, как он неудобен был во всём:
Ум и талант, не знающий предела.
Он и из жизни-то ушёл не в кон,
Как будто, даже этим вызов сделал.
Ах, как пытались умолчать о том…
В Москве ведь были «игры доброй воли»
Он умер, словно вышел на поклон,
Кто ж, почести воздать ему позволит?!
Но он любимец, истинный кумир,
И с этим ничего нельзя было поделать,
Про Джо Дассена нам вещал эфир,
Страна же песнями Высоцкого гремела!
В короткой жизни, яркой, как звезда,
Хотя и званий громких не имел он,
Самым народным стал он навсегда
В стихах и песнях, что душа пропела!
Он всё дороже нам, чем дольше его нет,
ФенОмен гения понять бывает трудно.
Жизнь не щадил, чтобы дарить нам свет,
А сам любил её неистово, безумно!

         ***

Владимиру Высоцкому 75

Он петь стихи свои любил,
Слагал про жизнь: о том, об этом,
А вот Поэтом признан был,
Как водится у нас, посмертно.
 
О нём излишне говорить:
«Поэт великий, гениальный»
Том с его песнями открыть –
И станет ясно моментально!
 
Охвачен жизни нашей пласт
Во всех оттенках первородных,
Здесь умный юмор, словно наст,
Под сленгом истинно народным.
 
Здесь слово каждое – кристалл,
В огранке образной и чёткой,
Душой и пел он, и кричал,
Мир изменить, пытаясь строчкой!
 
Эпохи нашей камертон,
Был в настоящем, и в грядущем
И нас настраивал на тон,
Такой, чтоб все мы стали лучше!
 
О нём излишне говорить:
Его всегда лучше послушать,
Чтоб в Светлой Памяти хранить
Поэта образ, нерв и душу!

        ***


Ты о правде радел

Эх, Володя, Володя!
Ну, что же ты так:
Хоть и ярко, но мало ты прожил.
Ты всё рвался, хрипел,
Ты свободы хотел,
Да такой, что была невозможна!
Бился рыбой об лёд.
Ни назад, ни вперед,
Он тебя окружал сверху, снизу…
Не пробиться на взлет,
Хоть любимая ждёт:
Не дают ту загранную визу!
Ты силен и умен,
Только с разных сторон
Давят эти незримые гниды…
И ты снова хрипишь,
Ты всё время спешишь,
Понимая коварность планиды!
Ты в Париж не сбежал,
Ты Отчизны не сдал,
До последнего вздоха в ней дожил…
Задыхался, но пел,
Всё о правде радел…
В сорок два свою жизнь подытожил!

       ***

  Высоцкий с нами

Ранней ранью в сердце звон,
Звон гитары раздаётся!
О рождении своём
Так напомнил мне Высоцкий.
Страсть души его большой
В каждом такте бьётся этом.
Был при жизни – юморной
В смерти – крупным стал Поэтом!
Если б был тогда ИНЕТ,
В круге б признан был не тесном:
Есть на всё в стихах ответ,
Гениальны его песни!
Как прекрасно, что он был,
Что он с нами остаётся…
Нерв, что так он оголил,
Вновь струной гитарной рвётся!