Мы все когда-нибудь уйдем на перекур,
станки оставив на потеху пыли,
и тех, кого когда-нибудь любили.
О нас не скажет ничего авгур,
из вещих птиц наделывая связки.
И, может быть, в закусочных, под тост,
нас помянут по чину, в полный рост,
печальные натягивая маски.
Исчезнем, заплутав в календаре.
Эпоха съест события и даты,
года – ее надежные солдаты.
Июль забыл, что было в январе,
и осенью не вспоминают лето.
Сольются с шумом наши имена.
И надо всем – фальшивая монета
отсчитывать продолжит времена.
времена
© Copyright: Илья Икстрем, 2014
Свидетельство о публикации №114061109812
Свидетельство о публикации №114061109812
Рецензии