Тихий вечер крыла опускает...

Тихий вечер крыла опускает:
Без  того вся Россия во мгле…
Мимо окон моих пролетает
Чья-то юность верхом на метле.
О потерянной чести не плача,
Кто-то бойко торгует собой…
О Булгакове  черти судачат,
О его Маргарите нагой.
Мастер, мастер, ты снова бессилен,
Раз слетелась опять на рысях
Вся нечистая сила в Россию:
Твой сюжет фантастичный сбылся!
На шабаш собралась бесовщина…
Разъярилася  только пурга.
Ах, духовная наша трясина,
Ты уже перестала пугать.
Над провинцией воют метели.
Белый маг – этот русский февраль.
Бесы справиться с ним не сумели,
И умчались в столичную даль.
Без креста, покаянья, без  веры
Лезут к властному  снова рулю
Не кикиморы, а химеры…
Но поверит ль Россия вралю?
Забродила исконная сила,
Нутряная по воле тоска,
Что века она в сердце копила
Под  личиной  Иван-дурака.
А его одолеть не сумели
Злые  чары прошедших веков.
Из  чистилища русской метели
Выйдут рати  российских сынов:
Православных, восторженных, русых!
Верных телом  Руси и душой.
Из Кремля полетит кверху пузом
Шутовской расфуфыренный рой.
Тихий вечер крыла опускает:
Был тяжёлый у нас разговор…
Чья-то юность метлою махает,
Очищая российский простор.