Памяти поэта

Памяти поэта
На скамье, в осеннем парке,
Будто в храме, на галёрке,
Вы смотрели в очи Парке
Морте, старой контролёрки.

Видит Парка - безбилетник,
Слов отчаявшийся ратник,
Голос рубежа столетий,
Ничего с Него не взять ей.


Вы в печали, на прицеле,
Ей куплеты сочиняли.
А вокруг чернели ели,
В горе чёрном плыли дали.

Там, в районе Вторчермета,
На родных просторах мата,
Было всё почти воспето.
Там, прижизненно, когда-то...

На печальную музыку,
Вверившись простому звуку,
Сочинялся мир. Язык у
Музы был крещён на муку.

"Так от Бога ли тот шёпот,
Или сатанинский щебет?"-
Знать ответ и хорошо бы,
Но дают его на небе.

В небе, скажете, уютно.
Жить, бывает, неприятно.
Неприветливое утро,
Лица улиц словно пятна.

В скверных скверах,
В дальних далях
Жизнь, что стерва:
Вам не дали

проживать. А Вы любили
Скверы эти, например,
Где с приятелями пили,
или ели, или... или
В одиночестве грустили,
Ненадменный Б.Б.Р.
______________________
Вот и я теперь печальной
Вашей музыкой дышу.
И на Ваш уход летальный,
Приземленная, пишу:
"Там, на фоне тёмно-синем
С неких пор и навсегда,
Освещая Ваше имя,
Светит Рыжая звезда".