Мельчает мир, в наш слишком быстрый век

Мельчает мир, в наш слишком быстрый век,
Уже не плыть по году - до Америк.
Доспехи сбросил белый человек,
Вскользь, пачкой "Кента" на забытый берег.

И "бремя"* снёс, как непригодный файл,
В ломбарде честь не слишком много весит.
Здесь пистолет заменит нам E-mail,
Сомнений яд - давно неинтересен!

Давно не держат землю - три кита,
Удел их нынче: лебедь, рак и щука.
И с мыслями всё та же маята,
А жизнь без них - скорей не жизнь, а мука.

Увы, не в моде - Плиний и Сократ,
Век одиночек - безвозвратно канул.
И ксероксов штампующих стократ
Всё, что возможно здесь - поток нагрянул.

Вновь складывают пачки под обрез,
Концы ровняют, гладят утюгами.
Дымится дуло обнажив нарез,
А Забытье приходит только снами.

На смазанный Прокрустом вороток
Упали капли праведного пота,
И ложе ждёт, оскалившись чуток -
Обычного, по схемке - поворота.

***

* -Несите БРЕМЯ БЕЛЫХ (строка из стихотворения Редьярда Киплинга)