Притча. Художник

Художник краски размочил:
Лежали себе годы.
А тут заказ он получил
От матушки природы.

Вот Осень в платье золотом,
В венке из желтых трав,
Невестой входит к людям в дом,
Спокоен, кроток нрав.

Застолье пышное, цветы,
Веселье и подарки;
И взоры юные чисты,
И поцелуи жарки…

Увлёкся живописец наш
На свадебном пиру
И, исписав, свою гуашь,
Расслабился к утру.

Природа требует: «Рисуй!
А то зима придёт.
Невесту ветры унесут,
А дом твой заметёт.»

Зимой художник, что в плену!
Застынут кисти, краски;
Собаки взвоют на луну;
Повсюду тени, маски.

И, как не жалко, хмурым днём
Сжигает он портрет;
Была красавица на нём.
Теперь её уж нет…

Избранник углем и золой
Рисует свой пейзаж;
Но вот, влетает ветер злой,
Ломает карандаш…

Тогда тот пальцем мажет холст,
Не хочет уступить.
Свистит в ушах его норд-ост
И начинает злить.

Потом кидает в ноги снег
И говорит: «Дерзай!
Пусть снегопад завалит всех;
Путь к солнцу – отрезай!»

 Дрожа от зимних холодов,
Художник лист достал.
Он был разбит и нездоров,
Но свой шедевр создал.

Заказчик, подлинник схватив,
Художника убил.
Был возбуждн, нетерпелив,
Потратил много сил.

Портрет увидев, сдвинул бровь:
"Ослушаться посмел?" -
Была на белом фоне кровь.
Холст маками горел!

И отступил властитель тьмы,
Составив договор:
Всего - три месяца зимы,
И кончен  вечный спор!

Художник жизнь не пожалел,
На шаг не отступил!
Он видеть мир в цветах  хотел,
Ведь, так его любил!

Печаль и радость на душе -
Трагический урок!..
Но сила есть в карандаше;
А я - хозяйка строк!

Чтобы художник мой ожил,
Живой воды подам.
Пока он в нашем мире жив,
Всегда цвести садам!