Маленький

Маленький, 8 месяцев, с глазами – в пол неба, беспомощный – аппарат искусственного дыхания, вывезти из зоны обстрелов нельзя – нельзя отключать, погибнет...Врачи прикрывают собой от осколков.

Маленький пацан, 9-10 годков спрашивает у отца, глядя в небо : «Пап, а почему самолёты фашистские, а свастики на них нету?» Устами младенца, как говорится...

Маленьких и постарше – полный погреб. Уже привыкли. В кукол играют, в войну, в блокпосты. А наверху – такое лето....

Маленький посёлок, несколько десятков «когда-тодомов»...Наливаются вишни, клубника пахучая, ласточки, потерявшие свои гнёзда... Его больше нет. «Отутюжен», выжжен, зачищен.


Маленький народ посреди огромного мира, сцепив зубы удерживает свою «высоту», правду, жизнь...Даже тех, кто за ними – далеких и сильных.

...

Маленькая я, среди донбасских степей, потерялась в лете, в ветре, в травах...в счастье...


                **************

А в городе моём так пахнет сладкой ночью - акациевый мёд после дождя, и где-то спят стрижи, а утром, расправив крылья, опять рванутся в бой, поддерживая небо от падения на головы всех грешных и не очень – земных. Рукой прикрою след от самолета, несущего в себе погибель –  теперь совсем не фантастически-киношную. И может, мне и птицам удастся удержать над городом моим слепое солнце в чистом синем маленьком кусочке рая...

                ***************

На стареньком фото, где счастье и мирное лето –  маленькая я, среди донбасских степей...