На кладбище

Хоть считается кладбище местом печали,
Все бываем мы там иногда:
Вряд ли часто вы в жизни счастливцев встречали,
Чью судьбу миновала беда.

Мы приходим сюда к тем, кого мы любили,
Чей покой охраняют кресты,
Видят души умерших, что их не забыли,
И спускаются к нам с высоты…

Вспоминаем те руки, что нас обнимали,
Слышим к нам обращенную речь,
И жалеем, что мы не всегда понимали,
Что при жизни их нужно беречь.

Нас ведь думать о смерти совсем не учили –
Довелось в атеизме расти:
Мы от жизни уроки потом получили,
Чтобы к мыслям о вечном прийти.

Заставляют детей изучать лишь науки,
Душу с ранних уродуя лет,
Не заботясь о том, чтобы помнили внуки,
Где покоятся бабка и дед.

Не умеющий плакать не станет смеяться –
Чувств обычных ему не понять,
И ни скорби, ни боли не надо бояться,
А уметь их достойно принять.

Жизнь и смерть неразлучны, как две половины,
Два аспекта земного пути,
И прекрасно вдвойне, если после кончины
Есть куда нам к умершим прийти.

Сколько тех, кто остался на дне океана,
Кто лавиною ввергнут во мрак!
В чьем-то любящем сердце кровавая рана
Затянуться не может никак…

Мне не нравится вид усыпальниц помпезных,
Словно символ тщеты бытия,
У надгробий простых и оградок железных
Есть печальная прелесть своя.

Здесь аллеи уютны, как улицы детства
Из далеких забытых времен,
Многих, кто здесь лежит, знала я с малолетства –
Столько вижу знакомых имен…

Я к могилам родным прихожу, словно в гости,
В этот тихий задумчивый лес,
И меня осеняет на скорбном погосте
Благодать, что струится с небес.

Для живущих нет памяти этой важнее,
Что дает нам терпенья и сил,
И едва ли на свете есть что-то страшнее
Разоренных, забытых могил…