Граф или Разговор с собой

Я слишком молод, чтоб о старости грустить,
Я верю в тьму и верю в свет,
Находясь между ними постоянно...
Не знаю для чего пишу.
На память не сохранишь и номер...
Не знаю для чего люблю, ведь жизнь пройдёт и я умру,
На свет в другом обличие приду.
Граф слишком молод, чтобы о любви грустить,
Чтобы чувствовать чужую боль...
Я должен быть немного младше для возраста большого своего...
Таким я старым чувствую себя,
Что порою, кажется, года остановились навсегда...
Смотрю я в зеркало, о, милый Граф, как исхудал ты, побелел...
В глазах столетняя тоска, ни волоска седого нет.
Но так измучен я до тла,
Что не останется и пепла от меня.

В чём смысл жизни, расскажи, о милый Граф,
Работать, есть, рожать детей?
А потом лежать в сырой земле?
Творить, любить, писать и петь?
И также снова умереть.
Да, возможно, долгие века будут помнить все тебя.
Не каждому участь такая дана.
Кем бы ты не был рано или поздно забудут тебя.
Но Граф, много веков ты ходил по этой земле,
Видел кровь и любовь, но видел ли ты бессмертный конец?
Когда делаешь то, что ты хочешь на память веков?
Когда стены твоих домов запомнят всё,но не смогут сказать людям всю свою боль?
Люди глупы, не услышат плача стен...
Стены живут веками.
Может, это их рок?
И может хорошо, что люди умирают так рано,
Не храня в себе весь этот сброд...
О, Граф, слишком я молод и слишком я стар,
До сих пор людскую жизнь не разгадал.

Граф сумасшедший,Граф одинок,
Порой шизофреник и даже поэт...
Граф типа художник, а может и нет.
Граф тебя любит, а ты его нет...