Порою жизнь так благосклонна и добра...

Порою жизнь так благосклонна и добра,
вливая в сердце тонкости избыток
и каждый день, как золотистый слиток,
искрился солнцем с самого утра...
Бывало так, небрежно мысли измарав,
склерозность утреннею бросив и не споря,
гоним ветрами, и прося покоя,
я брел куда-то далеко, ломая диких трав...
Взмывался вверх, и свет тот таял, трепетал,
пробитый путь был так недолог.
Пласт времени пески мне обнажал...
Изгибы амфоры, тех граций менуэт,
в моих глазах тем отражением знакома.
Скиталец брел, без дома и без крова,
так жалостно скользя чрез толщу лет.
А он ведь здесь - не помнишь, он вчера
лозой сплетая в узелки тугую зелень...
вином насытились прекрасные эллеи,
порою кажется, что жизнь была добра.

Толь колесо ли чертово чуть - чуть,
ось, сдвинув, сокрушая все со скрипом,
что римский воин, толь гортанным криком,
на норд и вест разматывает путь.
Разгромленный очаг, разбитые каменья,
и в мыслях разбегалися слова,...
Смотри...лови неукротимою рукою,
сквозь пальцы льется век, как чистая вода.
С твоей ли добротой, ты тем опять права,
иль в памяти венком под лавр на плечи,
и едкий вкус его прискорбной речи...
Храни и береги его слова.
Коль доведется плыть в реальности другой,
хотелось бы сплестись меж нами вмести,
когда барханами засыпет времена,
крупинками ссыпаясь в песни...
Порой податливая длинная игра,
по счету предыдущий раб иль пленник,
с утра я пригублю бокал вина,
Вы вслушайтесь в слова, я ж соплеменник.