Хоть я не бог...

Луны кроваво-мрачный вид...
Шумы тревожат городские...
Лежит, намаявшись, Россия,
Дитём обиженным сопит...

Её обидчики - сыны,
Живут не хило, не убого,
Грехи молят простить у Бога,
И, помолившись, видят сны...

Спокоен мой печальный взор,
Хотя душа кипит от страсти,
И мысли рвут мозги на части,
Рождая этот разговор... -

Он Вам, вы мыслите, простит
Разбой, разгул, жестокость, страсти,
Союз, разорванный на части,
Дорогой светлой наградит? -

Нет! - Бог злодейством возмущён!
Его последняя награда -
Послать вам в души муки ада,
Что в вас самих же помещён!

Умом и силой я - не Бог!
Но для Руси - пойдёт попроще,
Что бы в людской "дубовой роще"
Всем взбаламутить души смог!

Я книжек заряжу пращу,
Метну стихами по порокам,
В порыве дерзком и жестоком,
И вам грехов не отпущу!

Я не сочту большим грехом
Найти в себе хоть каплю силы
Из злобой вырытой могилы
Грозить взрывающим стихом!