О чем, скажи, ты пела пташка милая?

О чем, скажи, ты пела пташка милая?
О счастье? О птенцах, что так спешат
Расти? О том, что злая доля минула
И в кладке обошлось без кукушат?

Зачем поёшь, пичуга невеликая?
Ах, трели – проявленье естества?
Ты нотами себе беду накликала –
Мальчишка стрЕльнул так, из озорства...

Эх… Не учил его папаша прутиком…
Вращаясь от дыханья ветерка,
Три перышка спускались парашютиком –
Смешной трофей для глупого стрелка.

Вспорхнула с ветки, хоть была подранена
В почти неуправляемый полет…
Но чудо! Наступило утро раннее
И снова (что б вы думали?) поёт!

Еще смелей и будто искушеннее,
Притворной трелью заглушая плач.
Еще поёт… А взгляд все отрешённее,
Всё ниже голова… Ликуй, палач!

«Прощай гнездо, весной с любовью свитое,
И рты в гнезде, что вырасти спешат…»
Но звуки льёт не горло перебитое
И не обрывки связок… А душа.

Она исходит гаммами и гранями.
За болью мысль потеряна уже:
О чём, бишь, я писал…? Ах,да…о раненой
Пичужке.  Или все же о душе…?