Стихополотно. Концентрат

                Только в России к поэзии относятся так серьёзно, за неё - стреляют…
                © О. Мандельштам



Выплеснуть боль концентратом стихов
В дерганом ритме сердечных конвульсий
В бьющем в виски оглушительном пульсе
В мареве мнимых и явных грехов
Дрожью слезинки на верхней губе
Морю и ветру и синему небу
Выкричать, выплакать стылую небыль
Чтоб не шепнуть ни полслова тебе.
© Жук Юля


-----------------------------------------------------
К ЧИТАТЕЛЮ

Возможно, что стихи – это концентрат любви, счастья или горя. И поэтому
жизнь поэта представляется читателю очень контрастной и впечатляющей.

Рифмованные строки – не сама жизнь, а действительно только ее самые яркие
огни. Между ними происходят будни и много труда. Но все великое, как говорят
китайцы, начинается с малого. Стихи именно нужны нам, когда душа празднует
избыток, и они необходимы, когда приходит беда, и возникает брешь, пробоина.
Стихи лечат и лелеют именно потому, что они квинтэссенция любви и счастья.
Именно потому, что они помогают быть искренним с самим собой, и не бояться
себя увидеть каким угодно. Боль поэта такая же, как и любого человека, что же тут
скрывать. Интимность поэта такая же, как и у вас, но нужно сказать. И в этих
словах сокрыто сладкое мучение и богатство переживаний, которое создает, в
конце концов, не книгу, ведь книга вторична, а именно саму жизнь. Какой бедной
она будет, если не высказать…

То, что испытываешь, слова передать не могут. Поэтому, читая эти стихи,
смотрите на свои переживания. Они и есть Творец, проходящий через ваше
сердце.

© Светлана Левантович

ГАМАЮН
(стилизация)

«Мне суждено лететь между землей и небом.
Мне суждено запеть про век, который не был,
Но скоро он придет и предрассветный миг.
Я повторю лишь звук, с которым он возник
И стану эхом дня, участником событий,
К которым тянутся невидимые нити
От всех детей, сейчас во сне растущих,
От малых саженцев, с любовью влагу пьющих,
Ещё не знающих, как век красив и юн.
Но я лечу и вам пою. Я – Гамаюн»
02. 04. 2000

***
Мне трудно описать словами,
Как медитация себя являет,
Как боль или усталость тает,
Как день и жизнь прошедшая проходит
Перед глазами в искаженном свете мозга –
И как бы сон, не жизнь. Мгновенье тьмы.
И вдруг – цветы, пульсары, свет, огонь.
Цвета плывут, дрожат, перетекают.
Душа летит беспечным мотыльком,
Горит и видит Бога …
И любит…
06. 1997

Мне сядет на колени рыжий кот
И будет петь, и таять, и мурлыкать.
А ветер за окошком ветки тыкать
И ткать уют и отдых от забот.
Какой-то молчаливый и седой
«Любовник» мой с бродячими глазами.
Он просто греется и нежится, и знает,
Что этот вечер не возьмешь с собой.
Нельзя в карман засунуть благодать.
И по кусочку кушать по дороге.
Судьбу свою оставить на пороге,
Подругу лучше старой повстречать.
Все хорошо под солнцем и луной.
Когда страдание всего лишь обученье,
Почувствовать рассветное свеченье
И запахи весны над головой.
27. 04. 1998 г.



РАЗМЫШЛЕНИЯ:

Поэзия – концентрат звука и смысла. И огромное спасибо тем поэтам, которые сохранили  простоту и ясность в произведениях,  сохранили поэзию от падения вместе с веком и миром, создав концентрат лучшего опыта человеческого, который можно донести до будущего. Можно, читая, также прочувствовать, если не весь «концентрат», то хоть немножко, в разбавленном виде, но также прочувствовать, пережить, прикоснуться, сострадать… Концентрат, кон*центрат… концентр*ат… Звуки… Смысл… Слова, стихи, что вы хотите мне рассказать в своём хороводе? Стараюсь от вас иногда спрятаться, а вы снова меня находите, зачем? Какую тайну храните? |I.Petal,13.06.2014|



Эссенция души. По мотивам Шекспира
Сергей Серафимкин

Мы сотворили невзначай с тобой часы,
Чей маятник уже набрал свой ход,
Тик-так, тик-так, и вот уже в расход,
Ушла зима, и также уйдёт лето,
И нам останется лишь узкая полосочка ...,
А впрочем я немного не об этом,
Непросто в этом мире быть поэтом,
И сохранять эссенцию весны в стихах,
И сохранять эссенцию любви в сонетах,
Тик-так, пусть даже остановятся часы,
И станет одиноко, скучно, грустно,
Плесни в бокал эссенцию моей души,
И вспомнишь вновь, чем пахнут мои чувства.
© Сергей Серафимкин, 2015
http://www.stihi.ru/2015/03/24/7877