В нас сильно дуло; ветер злой упрямо
Шинель трепал.
Чернело дуло, в бой шагали прямо,
И я шагал.
Когда мой черти дух одолевали,
Стоял, молчал.
Когда нас на морозе раздевали,
Я не дрожал.
И даже когда сильно били
Ногой под дых,
В душе до смерти мы творили
Победный стих.
Не всякий трусил, смерть предвидя,
Назад трусил,
Но всякий смертный ненавидел
И смерть убил.
Мы в воздухе висели, ждали –
Потом, уже?
Проигрывая, побеждали
На той меже.
Вот ветры новые подули,
Дух теребя,
И вечности, чернея, дуло
Глядит в тебя.
1 июля 2007
Война
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2014
Свидетельство о публикации №114060906170
Свидетельство о публикации №114060906170
Рецензии