Дорога

Стой, приехали... ждём...
             наступает на пятки ночь,
обернёшься - и, может, услышишь дыхание дня,
отдохнём у костра перед тем, как ноги волочь.


Пеленает душу огонь и затем поглощает всего меня...


Я писал о тебе до того, как здесь побывал,
Видел небо над озером, утренний списывал дым,
Камнем водную гладь ворошил, а потом - оседал
На корнях того дерева,
                его звал Своим.


Будто зверя ласкал у пустых болотных лачуг,
Будто сам не знал, что за твари под ними живут,
Зорко зверь наблюдал движения моих рук,
По глазам - читал: достаю угощенье ли, кнут.


Путал северный леший, когда заблукал,
                острог,
Мёду, ягод оставишь на пне - глядишь, обогнёт,
Если, знаешь, на сорок чащоб ещё сорок дорог,
По какой же плестись,
          ведь только одна не соврёт?


На лесистом ковре лежал и глядел во дно,
Не в крутой обрыв -
          в свободу на пропасти плыть.
В четырёх стенах замурованным видно ль оно?
Но таким был и сам, не знавшим, как в мире жить,


Да не в том, где покой вышел из городской суеты,
а лишь там, где любой из шумов превратился в пыль,
Оседает и та на брегах и на древо моё,
                ну, а ты...
Приозёрная сказка
и кем-то забытая быль...
Почивай на углях,
           едем вновь,
                а в дороге слова -
                пусты.