Мужчина, который поёт

Я знаю – тебе странновато...
 Я помню, как ты уплывал...
 Коричневый контур заката
 Тебя за придурка держал.

 Больнее, чем было, не будет,
 До будущей боли пройдёт.
 Живёт, умирает и любит
 Мужчина, который поёт…

 Ты глупо смотрел в телевизор,
 С воронкой шагал за водой,
 Бросался в нирвану с карниза,
 Шутил со своей бородой…

 Похмелье, конечно же, будет;
 За пару минут не пройдёт.
 Живёт, умирает и любит
 Мужчина, который поёт…

 Тебе не хватало октавы…
 Ты скорбно лежал на краю…
 Изогнутый сумрак канавы
 Лелеял надежду твою…

 Никто ничего не забудет,
 Никто ничего не поймёт…
 Живёт, умирает и любит
 Мужчина, который поёт…

 P.S.
 Умирать привыкаешь, не чувствуя страха,
 Не веря в убогость тумана;
 Засыпая в объятьях столба телеграфного,
 В нём не находишь изъяна;
 Заплывая за буй, попадаешь в кильватер
 Весёлого аквалангиста…
 В родниковой пыли – силуэт гитариста…

 1998