Я и стихи

Жизнь провоцирует басни писать,
А строки не знаю откуда ложатся в тетрадь.
Я их не рифмую — сами летят,
Как птицы на небе в голове парят.
Едва успеваю одну записать,
Другая уже на подходе опять.
Вот так незаметно бумагу беру
И через час снова стих вывожу.
Пишу про любовь и про чувства свои,
Всё больше и больше сжигая листы.
Тебе иногда меня не понять,
Откуда беру я строки в тетрадь.
Ответа порой я и сам не найду:
Они сами лезут, а я их пишу.
Вот и сегодня муза опять
Меня посетила и снова тетрадь.
Ручка, бумага, тетрадный листок —
Вот удаётся ещё пару строк.
Глядь через час шедевр и готов,
Только кому он нужен потом?
Так: чехерда, писанина, стряпня,
А на листке одна ерунда!
Может налить мне водки в стакан
Да затянуть про тайгу, Магадан.,
Вспомнить рыбалку, политику, РУСЬ
И про работу, на которой тружусь.
Утром с похмелья в банку нырнуть
И огуречный рассол потянуть.
НЕТ! Эта жизнь не для меня —
Лучше я буду чИркать слова.
Вновь под рукою лежит чистый лист,
Я не писатель, а лишь реалист.