Поэты

Поэтом быть я жизнью обречён,
Таким поэтом,что не проходят в школе,
И не пойму,за что ещё на воле,
И почему ещё не заключён.
Поэт опасен.Он свободен в слове.
И нищий он,и нечего терять.
И не устанет слово повторять,
Оно как нож-извечно наготове.
И хочет крови.Тех,в ком есть вина
За то,что жизнь совсем не так случилась
По чьей вине планета пробудилась
И мстит теперь за всё она сполна.
А мы же люди,словно стая вшей
И нас отсюда выгонишь едва ли
И срать на то,что нас сюда не звали,
Мы общество ****ей и алкашей
И больно быть поэтом,видеть это
Как падает страна...И с нею целый мир
Закрыв глаза,чтобы уйти в эфир,
И встретить там других таких поэтов.
Которым больно за свою страну
Которым больно за свою планету
Которые не верят в сатану,
Которые не бредят по минету.
Вокруг давно всё точно,как Содом
И мы,поэты,спрятались оттуда
И словно в ожиданьи чуда
Хотим покинуть сумасшедший дом.
В котором нас зачем то вечно прячут
В попытках заглушить душевный крик
Они сжигают сотни наших книг
Сжигают души с текстами в придачу
И подобрав припрятанный бычок
Смотря на это-просто нервно курим
Табак дешёвый.И немного дури.
И глядя в ствол мы давим на курок.