Для вечерней прогулки я слишком устал,
Целый день проститутке я сонеты читал.
А она все смеялась,- какой ты поэт?
Ты поэта лишь малость, и глуп твой сонет.
Не хватает за сердце, и вдаль не зовет,
Как скрипучая дверца, что никто не войдет...
Не заглянет в твой, вечно задумчивый сад,
Где, лишь капли дождя по листам шелестят.
Да кому это надо? Теперь век другой,
Я за толику злата, хочешь, встану дугой?
Хочешь, вымою пол, видишь,- пыль по углам...
Только ты не читай больше мне этот хлам.
Или больше читать тебе некому, друг,
Тошнотворную жижу твоих жизненных мук?
Я ее отпустил, я смертельно устал...
Для чего я стихи проститутке читал?
Для чего, вместо сердца,
Я попал в пустоту?
Тихо скрипнула дверца,
В заповедном саду...
Для вечерней прогулки я слишком устал...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114060808166
Свидетельство о публикации №114060808166
Рецензии