На вернисаже

Ливень был свиреп, неистов.
Чтоб спасение найти,
В арт–салон авангардистов
Заскочил я по пути.

В зале тесно, многолюдно.
Может, дождь в том виноват?
Мне судить об этом трудно —
Не цепляет авангард.

Пусть дремуч. Но где харизма
В направлении «кубизм»?
Мне из всех известных «измов»
Близок только реализм.

Не слыву специалистом:
Раз, хоть в помыслах был чист,
Оскорбил супрематиста
Словом «абстракционист».

Но одна картина в зданьи,
В скромной раме, на стене,
Привлекла моё вниманье,
Приглянулась сразу мне.

Пробираюсь к ней поближе
И смотрю во все глаза.
Парк, скамью, деревья вижу...
Небо, словно бирюза.

Фон — на заднем плане — тучи:
Видно, был недавно дождь.
Ничего не видел лучше,
Взглянешь — глаз не отведёшь.

Я смотрю, заворожённый
Колоритом, глубиной.
Краем уха раздражённый
Шёпот слышу за спиной:

«Странный тип. Все люди — люди,
Все пришли на вернисаж.
Ходят, смотрят, рядят, судят.
И берут на карандаш.

Двое плачут у пейзажа,
Принимая за портрет
И не сомневаясь даже...
Ни к кому претензий нет.

Там — фабричные с профоргом.
Смотрят молча. Как в кино.
Этот... Битый час с восторгом
Тупо пялится в окно».