Та мгла пришла тяжёлой, как обман,
тогда прервал дыхание послушно,
и ум затих, бессмыслицей натружен...
что сам себя сразил, ещё не знал...
и сделал то оружием чужим,
удобным, беспощадным и подручным -
лишь цель менял, и делалось нескучно...
не знал ещё, что так прощалась жизнь...
и что не позволялось воскресать:
расправилась, как с фантиком измятым,
использованной чайною заваркой...
и как поэт порвал свою тетрадь...
но всё ещё осталось долистать
какие-то страницы книги жизни,
ответить на немые укоризны,
но было, если честно, уж не встать:
той влагой падал океан чужой
и забивал артерии и вены,
и чтоб не распластаться им наверно,
он должен отказаться быть собой...
спасенья ж от своих уже не ждал -
похоронил родимую сторонку,
пока знакомый голос не позвал:
зачем ты от чужих страдаешь столько?
Та мгла пришла тяжёлой, как обман, тогда прервал д
© Copyright: Марк Философф, 2014
Свидетельство о публикации №114060806941
Свидетельство о публикации №114060806941
Рецензии