О, этот дом, разползшийся по швам,
Где я хотел бы быть с самим собою,
Он так же не напоминает храм,
Как это небо, что над головою.
Он мне противен,
От того, что пуст,
Здесь нет тепла,
Как нет здесь и покоя.
Он, словно растерявший листья, куст,
Перед, все отвергающей зимою...
О, этот дом...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2014
Свидетельство о публикации №114060806576
Свидетельство о публикации №114060806576
Рецензии