Стихи

                1
Не диссидент не андеграунд
Я просто выдохнул слова…
Нет, не пытался вырвать раунд
И ни к чему мне похвала.

Я отдаю - делюсь не хлебом.
Словами.  Это как ручьём…
Как можно поделиться небом?
Бери его,  оно ничьё.

Не согласитесь, вы,  быть  может:
Когда слова звучат тихи -
Вдруг пробежит мороз по коже...
По-моему и есть стихи!

                2

Придёт поэзии строка…
За ней другая…
И  их, как женщину, рука
Моя ласкает!

Переплетает вензель букв,
Из слов - мотивы…
Неудержим стихов табун!
Трясутся гривы!

И у обрыва на краю,
Слова-мустанги,
Пойдут ещё за кругом  круг,
Как бумеранги.

А я… останусь в тишине,
Когда копыта,
Затихнут там, внутри, во мне…
Строка забыта!

                3

Ты  спрашиваешь,  как пишу?  Отвечу:
Слова приходят сами -  к ряду  ряд…
Как  юноша, примчавшийся на встречу
Немного робок, и смущен, и рад… 

Они приходят - только лишь подумал
И … вот они родные: тут как тут!
Как будто ветерок весенний дунул,
Как будто птицы о любви поют…

Они просты, они необъяснимы:
Слов музыка, бессонница и грусть…
Обидно, если пролетели мимо,
А, впрочем, -  то чужие, ну и пусть!

                4

Стихи – слова. Душа - мембрана.
Соединение-полёт!
Уйду я поздно или рано…
Душа в строках пускай живёт!

И пусть горит огнём на Пасху
Не обжигая не губя!
Влюблённым снова дарит сказку
И про меня и про тебя!

                5

Я слушаю музыку слова:
Нот моих – тридцать три…
Рождается снова и снова
Песенка ранней зари…

Слышу  её переливы:
Гласных - напев  и  ритм,
Согласных - приливы, отливы,
И композицию  рифм.

Откуда- то из «ниоткуда»
Вырвется звук из оков…
И происходит чудо -
Льётся  мелодия слов

Кто их заковал, не знаю.
Послушай и посмотри -
С берёзы листа читаю
Музыку ранней зари.

Гроз и метелей тему
Переведу в слова…
И запоёт поэмой
Родившаяся строфа!

                6

Строки капают на тетрадь…
Строки капают и текут,
Не затем, чтобы  измарать -
В  стихи превращают лоскут.

Там и радость моя, и боль…
В них счастливый и страстный взгляд…
Хочешь что - то ещё? – Изволь!
Видишь, строки мои летят…

Из - чего? То моя слеза,
Состоянье моей Души,
Что на исповеди б сказал…
Но велел господь: «Запиши!»

И ложится к строке строка,
Как в распутицу колеи…
Строки капают.  В них рука
Ощущает всю дрожь Земли!

                7             
Как- то солнце светит не так!
Тучи прячут его от нас...
Может это совсем пустяк,
Только серость замучила глаз...

Не хватает ещё тепла,
Мало радости без него...
И куда-то Муза ушла,
Видно скучно  у одного.

Посижу ... чуть-чуть похандрю...
Ненадолго это совсем,
А под утро встречу зарю
И... стишок подарю этот всем!

                8

Нате! Возьмите! Я Вам отдаю
В строчках сокрытую Душу мою
Нате! Читайте. Там радость и грусть…
Может быть слишком. Ну, да и пусть!

Словом коснусь Вашей хрупкой Души
В спешке, в жару или где-то в тиши,
Дрожью наполню, как звуком строку…
Брошу улыбку и… прочь побегу.

Нате! Возьмите! Всё Вам отдаю.
Всё, что читаю  и всё, что пою.
Всё, что моё это Ваше, берите!
А не хотите, другим раздарите!

Шепот листвы и журчанье реки,
Что на скамейке молчат старики,
Трели в полях и зелёных лесах,
Капельку соли на детских глазах…

Губы любимой и слово жены,
Нервы, когда они обнажены,
Сказку, что новая дарит весна,
Вздохи ночные, когда не до сна.

Нате, Возьмите! Всё Вам отдаю!
Может, и я побываю в раю.
Душу наполню, стихи напишу…
Ну, а потом снова к Вам поспешу!

        9

Пишу, что чувствую.
Пишу, что хочется.
То строчку грустную,
То - обхохочешься...

Пишу пришедшие
Ко сну грядущему,
Душу  нашедшие,
Душу гнетущие.

То  всплывут лица,
То нет покоя,
А то приснится
Что-то такое...

Беру листочек
Или за клавиши…
И сразу строчки:
А вот и мы пришли!

Я с ними попросту,
Совсем без отчества -
Что тратить попусту
Секунды творчества.

Не обижаются,
Все рядом бегают...
Стихи рождаются!
А как? - Не ведаю…               
   
               10

Строка  бежит…
               Вензель  кружит...
Слова  ласкаются  игриво…

Листок  лежит…
               Слеза  дрожит…
И  это  называют - чтиво!

               11
         СТИХИ ПРИШЛИ

Растаял  лёд. Оттаяла  душа.
И  ручейком  текут  в  тетрадку  строчки…
За  буквой  буква, в  слово, не спеша,
Стихи  родит  неведомый  источник.

О  чём  они? А  главное – зачем
И  для  кого  у  них  предназначенье?
Загадка  в  них, как  в  солнечном  луче,
Как  Доброты  сокрытое  свеченье.

Слова  текут, рождённые  во  мне,
Неясные, пока,  своей  концовкой,
Они  порой  приходят  и  во  сне,
В  дороге, дома  и  на  остановках.

Я  всё  никак  не  получу  ответ:
Куда  мои  стихи  отсеет  время?
Возможно, как  ненужные, - в  кювет,
А  может  быть  Добра  посеют  семя?

А  может,  они  просто  шелуха,
От  тех, чужих, что  в  вечности  не  тленны,
И  падают  ко  мне, сквозь  облака,
Как  мелкие  монеты  для  размена?

Я, все-таки, надеждою  живу,
Что  данное  мне  свыше, не  нарушу…
Так  пусть  текут  во  сне  и  наяву,
Сквозь   сердце,-  бередящие  мне  Душу!

           12

Слова пришли и ждут тоскливо,
Когда закончится морока...
И в голове их мастер - Дока
Расставит ровно и красиво...
Или начнет и… сразу бросит,
Быть может, что-то отвлечет...
О, Счастье, - строчка потечет!
А речку в книжечку заносит.
Бывает так же перед сном
Родится нечто - Совершенство!
Сон превращается в блаженство...
А утром... выветрился он.
Все не рожденные стихи,
И те, что были позабыты
На веки вечные убиты...
За это, Господи, прости!
Прости за то, что иногда
Я предаюсь обычной лени
И то, что было вдохновеньем,
То стало храпом! Навсегда!
Такой  набросочек - Этюд!
Увы, я Слову не учился...
Ну а какой он получился -
Гадать, увы, напрасный труд!